BOGINJA SE JAVI

Posvećeno ženama Irana i mojoj baki, udatoj udatoj na silu ....

Žene koje na svojim nejakim plećima drže ovaj nesrećni svet, imaju bokserske rukavice i suze u očima.

Uprkos neprospavanim noćima, uvek budne. U inat svakom zlu, zauvek uspravne.

Teši ih radost deteta, smeh planine, veseli lavež nabujalog potoka, slobodni let ptice.

U osmehu bližnjega svoga pronalaze davno izgubljenu svetlost sveta.

Bliži se kraj leta, obaveze ih guše, plaše se mraka i zime.

Zbog nejakih sinova i kćeri, zatvaraju prozore da bude toplo unutra dok napolju urlaju psine i mećava huči.

Na luči svoje duše pale sveće za druge, kresnice te luče sijaju svuda kao svici.

Lože svoja srca, svoje ruke, svoje umove i pesme, svoje davno zaboravljene misli i pisma, dane života kao listove ispresavijanih starih novina, jedan za drugim , lagano kao da to više nikome nije važno.

Bliži se zima i one navlače ponovo svoja odela za bitku sa mećavom koju će jednog dana neumitno izgubiti.

Izlaze ponovo u svet nespremne za bitku koja ih čeka, uvek divlja i strašna.

Žena pred silama uništenja, nezaštićena naizgled, sitna, plava, meka. I sama.

Nosi kao oružje jedino što ima, svoje suze i ruke pune zagrljaja koje još uvek nikome nije dala.

Rukom priziva zalutale, a potom tom istom rukom kosu iza uha zakloni, da se još više otvori za metak koji leti ka njoj i stoji ponosna dok smrt podiže srp da njime potkreše zlatnu kosu.

I tama postaje mekša, razređenija, lepša. Poznata, voljena i prisna,

kao unutrašnjost materice bliska novorođenom što je tek izašao u nepoznati svet i bori se za dah.

I dok ona čeka neki lepši i bolji svet, vidi ga unapred i stvara dok još ni u naznaci ne postoji,

taj mrak počinje nje da se plaši i tama se drugačijim nijansama boji.

Naizgled meka i sama, postaje divlja i strašna mećava, oluja, postaje mekana i topla tama iz koje izlaze nerođeni i prognani. Guta sve ispred sebe na užas palih demona prerušenih u ljudski oblik.

Anđeli i sveci gledaju iz tame, bog zadovoljno trepće. Boginja u njoj divlja i strašna

pokreće ponovo ukočene udove i bezbroj ruku u mrak sa oružjima mnogim podiže barjak nad tminom.

Ogrlicu od palih demonskih glava niže i tim znamenjem okićena postaje frenetična i snažna,

trese se univerzum i volja drevna boginjina ostvaruje se lagano kroz mrak koji pokriva pustoš.

Suša je dotakla rosu i u tom sjedinjavanju oboje izmenjeni stoje dok zeleno zlatne vitice obavijaju

strme litice sveta i kreacija počinje sa svojom igrom iznova u kolevci leta.

A ljubav pokazuje svoje umormo lice sa duše žrtvovanog ljubavnika pred oltarom tog umirućeg mraka.   

Ona se napaja, slama se bura i utišava u svom uzgonu, diže se tama,

polako kao veo koji se podiže pred licima ljubavnika.

I osvit te nove zore daje smisao, žena je kapija sveta.  

La femme est l’arc du monde.

Les femmes qui portent ce monde miséreux sur leurs faibles épaules,

Ont des gants de boxe et les larmes aux yeux.

Malgré tout le mal, elles sont toujours debout.

Malgré les nuits blanches, toujours éveillées, responsables, merveilleuses…

Elles brûlent leurs cœurs, leurs mains, leurs esprits et leurs chansons,

Leurs lettres oubliées depuis longtemps,

Les jours de leurs vies comme des feuilles de vieux journaux, l’une après l’autre. 

Sur l’arc de leurs amés, elles ont allumé des bougies pour les autres,

Légèrement comme si cela n’avait plus d’importance

Et les lucioles de cet arc brillent partout comme des parchemins.

Elles sont réconfortées par la joie d’un enfant, le rire d’une montagne, l’aboiement joyeux d’un ruisseau en crue, le vol libre d’un oiseau,

À travers le sourire de leurs proches, elles retrouvent la lumière perdue du monde.

La fin de l’été approche, leurs obligations les étouffent, elles ont peur du noir et de l’hiver qui approche,

Et elles remettent leurs gros manteaux pour combattre le blizzard qu’i elles perdront un jour inévitablement.

À cause de leurs enfants mineurs, elles ferment les fenêtres pour garder la chaleur pendant que les chiens et le vent hurlent dehors.

Et elles sortent a de nouveau dans le monde sans être préparées pour la bataille qui les attend, toujours terrible et sauvage.

Toutes seules devant les forces de destruction, sans armures, sans protection.

Petites, blondes, douces.

Elles portent comme arme la seule chose qu’elles possèdent, leurs larmes et leurs bras pleins de câlins qu’elles n’ont encore donnés à personne.

De leurs mains, elles appellent les égarés et pendant que la balle vire, elles cachent leurs cheveux d’or derrière leurs oreilles,

Encore plus ouverte à la balle qui vole vers elles et se tiennent fières tandis que la mort lève la faucille pour couper les cheveux d’or.

Elles attendent un monde plus beau et meilleur même s’elles n’y croient pas alors qu’il existe dans un soupçon, dans une apparition.  

Les anges et les saints regardent depuis les ténèbres, Dieu cligne des yeux de satisfaction.

Au fur et à mesure que cela se produit, les ténèbres et l’obscurité autour d’elles commencent à se colorer de nuances différentes.

La déesse, sauvage et terrible, déplace à nouveau son corps raide et de nombreux bras avec des armes lèvent une bannière sur l’obscurité.

D’apparence douce, elle devient une tempête, une obscurité chaude d’où émerge l’enfant à naître comme un exilé.

Elle dévore tout devant soi dans l’horreur des démons déchus déguisés en forme humaine.

Un collier de têtes démoniaques tombées plus bas sur son cou et orné de cette marque, elle devient frénétique et puissante.

L’univers tremble et la volonté de l’ancienne déesse se réalise lentement à travers l’obscurité qui recouvre la désolation,

Elle s’alimente, l’orage éclate et s’immobilise dans sa l’apogée.

La noirceur monte, lentement comme un voile qui se lève devant les visages des amants.

La sécheresse a touché la rosée et dans cette union les deux se sont transformés alors que des tresses vertes et dorées,

Enveloppent les falaises abruptes du monde et que la création recommence son jeu dans le berceau de l’été.

Et le noir devient plus douce, plus raffiné, plus beau.

Connu, aimé et intime, comme l’intérieur de l’utérus proche d’un nouveau-né,

Qui vient de sortir dans le monde inconnu et qui peine à respirer.

Et l’amour montre son visage fatigué de l’âme de l’amant sacrifié

Devant l’autel de cette obscurité mourante.

Et l’aube donne une nouvelle sens, avec la connaissance de la vérité sacrée,  

La femme est l’arc du monde et le portail du sacre spiritualité.